"Стихи не сочиняются. Их просто находят те,
кто ощущает себя в пространстве, наполненном ими..."
Н. Цурикова.
Когда есть время для находок,
Я собираю их в полях,
Где день осенний так короток
И руки - в твёрдых мозолях.
Где раздвигаются просторы
Волнами скошенных хлебов,
На бесконечно-жёлтом море
Комбайнов гул, как битвы зов.
Я нахожу их в листьях сада,
Упавших с веток на траву.
Их, как осеннюю награду,
Я вместе с астрами сорву.
Дождей осенних бесконечность
Стихи нашёптывает мне.
Мороза легкая беспечность
Расстелит иней по траве,
И первым снегом серебристым
На землю стих тот упадёт.
Прозрачным и обманно-чистым
Застынет стих, как первый лёд.
И в зимней вьюги горьком плаче
Рифмует строки ветра вой.
Кругом - поэты, не иначе!
Мороз перо берёт с собой,
Идет долинами, лесами,
Деревья красит серебром,
Распишет сказочно стихами
Зимы студёной белый дом.
И затаённо-чудным звоном
Стих о весне поёт ручей.
И, первых листьев страж бессонный,
Стихами сыплет соловей!
Природа вся стихами дышит.
Ей надо трепетно внимать
И, голоса природы слыша,
В тетрадь строкою записать.