На ладан дышит листопад,
увы, на ладан,
и в запустении мой сад –
почти Эллада.
В тунике листьев лес стоит
и ждет пощады,
но ветер мстит, он не простит,
да и не надо.
Листву осеннего литья,
о, нет, загара,
в охапки собираю я
почти задаром.
А кто-то всё ж не никнет ниц...
нет, не весталки,
то птицы (оперенье птиц,
их перепалки…)
А в небе, молний скаля зев,
пируют боги,
спустился громовержец Зевс
в тяжёлой тоге.
Как дирижёр читал с листа
раскатов фуги
и листья бешено хлестал
дождём упругим.
Опять сорвал проклятий ком
с небес скалистых,
и ночь слизала языком
и птиц, и листья.