***

                Я вышел с Дворцовой... Какой там Париж,
        какой Амстердам и Брюссель.
От чуда Растрелли, как ангел паришь,
над площадью этой, над прошлым летишь -
и видишь болота, Петром себя мнишь,
и шведу грозишь ты отсель!
Отсель - в этом слове минувшего зов,
в нем слышится времени свист,
        рычанье коней и церквей перезвон -
дыхание древней Руси.
Отсель - в этих звуках судьба и мой род,
мелодия счастья и слез...
В них детство мое и последний мой вздох,
синь неба, шум русских берез.
Родной мой язык, он опора моя,
когда жизнь в царстве теней,
но солнце восходит - и вновь горжусь я,
что Петр и Пушкин - отсель!
Я вышел с Дворцовой... Какой там Париж,
        какой Амстердам и Брюссель.
Родился я здесь, и душа воспарит
в просторах Вселенной- отсель!