Беру бумагу и перо,
пока совсем ещё светло.
Я мысли в голове гоняю.
В строку коряво излагаю.
Коль в жизни нам не отличиться
мы будем на бумаге биться.
Таким как я теперь малина,
осталась только писанина.
А как же хочется порой
клинок взять твёрдою рукой.
В сраженьях удаль показать,
в бою удачу испытать.
Но наше поле битвы – мрак.
Бар, ресторан или кабак.
Где вместо сабли – алкоголь
мы льём дрожащею рукой.
Но тот кто нюхал порох- знает,
звон стеклотары отличает
от лязга острого клинка
об шлем и голову врага.
Покуда есть еще в стране,
кто помнит что-то о войне,
всегда возьмёт оружье в руки.
Дай бог такого не наступит.