Не верь, не верь советам от поэтов,
Призывам их не жить и не любить.
Они-то сами перед целым светом
Обнажены в страданьях до седин.
Они-то сами весь свой век на грани,
Где жизнь и смерть встречаются тайком,
Где разум и безумие руками
Друг друга держат, не пуская в дом.
И каждый миг у них самих – заветный,
И если вдруг печаль, - то через край,
И если любят – только беззаветно,
И если веруют, то в ад хотят – не в рай.
Не верь, не верь минутным настроеньям,
Когда тоска рвет грудь напополам,
Поэты не бегут от вдохновенья,
Наоборот, - за ним лишь по пятам.
Им тесен круг обыденных приличий,
И начиная задыхаться в нём,
Они срывают маски и обычай,
Для толп священный, шлют ко всем чертям.
Не верь, не верь – то просто голос боли,
Через поэта мир от ран кричит,
Но этот вопль живей, чем жизнь в неволе,
Ведь слаще горькая любовь, чем сладкий быт.
И если вдруг источник иссякает
Простых и сладких звуков, то тогда
Поэты ищут смерть и умирают,
Им жизнь в пустыне долга не нужна.