Твой поцелуй слегка печален,
нежна рука.
Река и небо изначальны,
и облака.
Закатный ветер рисует дали
и снов глаза.
О том, что руки твои шептали,
не рассказать.
Листает память любви страницы,
снег тополей.
Кому-то снятся твои ресницы,
их нет длинней.
Латает время прорехи в сердце,
совёнок-боль.
Прими его, чтоб он согрелся,
в свою ладонь…
Июль, 2015 г.