Перестук каблучков рассыпает по крыше
несмолкающей дробью простуженный дождь.
Под навязчивый ритм осень пишет и пишет
грустный стих свой о чём-то... Но разве поймёшь?
О заснеженных днях, приходящих внезапно,
о словах недосказанных, брошенных вскользь,
о неясном, но светом наполненным «завтра»,
о ветрах, уносящих послания просьб,
и о чём-то ещё, что понятней и проще –
с неба льющийся стих, но невнятны слова...
Просто осень устало дождями полощет
неуёмную грусть... Но она не права.
26.11.2015