Тимоша протянул руку за сияющей дрожащей бабочкой, но она перелетела на большой камень. Тогда Тимоша сказал ей издали:
- Давай поговорим!
Бабочка не говорила и не смотрела на Тимошу: она только боялась его. Должно быть, она была недобрая, но она была так хороша...
Платонов А.П. "Разноцветная бабочка"
Использована иллюстрация из этого произведения
http://www.stihi.ru/2014/11/26/2380
Эх, мне не ходить с нимбом.
Такая судьба, значит.
Табачным дышу дымом
В салоне своей тачки.
В могильных цветов гамме
Не в радость она глазу.
Сейчас бы махнуть к маме,
Сейчас бы поддать газу.
Так, чтоб тормоза с визгом,
Так, чтоб шипы с треском.
Бордюр зацепить диском,
Войдя в поворот резко.
Господь не послал нары,
Господь дал пожить вволю.
А мама пусть суп варит,
А мама пусть ждет дома.
Слезинок блеснут капли,
В носу дребезжат сопли.
Успеть к тебе, мам, как мне?
До дома же верст – сотни…
Глотает бензин тачка,
Расплавить асфальт хочет.
Я знаю, ты ждёшь, мамчик.
Я очень устал, очень.
И мне бы лететь ветром
И все распугать звёзды.
За каждое, мам, лето,
За все наши, мам, вёсны.
И щебень с глухим стуком
Ударит моё днище.
Не будет, мамуль, внуков…
Война, мам. Вот так вышло.
Морщинки твои помню…
Глядишь на мою спину.
Нет, мам, не болел – войны.
Ну, мама, ведь я – мужчина.
И – пусть прозвучит глупо –
Но искренне, это точно.
Я съел бы сейчас супа,
И после еще – ночью.
Смотреть на твои руки,
Как пальцы стучат нервно,
Я ел бы свой суп с луком
И с чёрным печным хлебом.
Потом по селу пёхом
Ходил бы с тобой, мама.
Так грязно вокруг, плохо.
Колдобины всюду, ямы.
Чайку перед сном выпить.
Кури, сынок, здесь – можно.
И ты мне всё: Вить, Витя…
Ох, мамочка, как мне тошно.
Гоню по кольцу тачку
Под взгляд ледяных камер.
Да нет, почему плачу?
Была б ты жива, мама…