О
Ложка рифмы в бочку прозы
так и просится…
Спешу,
перестав юлить и ёрзать,
в назидание ершу
стать изысканно мудрее
пескаря –
не наугад
холить сны, гиперборея
наяву хлебнув, и рад
медовухе с музой быта:
– Славься, милая, и будь
неуёмной!
Быть мне битым,
жабой схваченным за грудь,
если буковкой единой
полукавлю,
веришь мне,
растоплю обиды льдины?
– Был бы чуточку скромней
или разумом богаче,
в бочку рифмы бросил горсть
прозы жизни? – озадачив,
отвечала.
И... поврозь
Не живём ни дня, привольно
Мне писать, не гну подков,
Избегая троп окольных –
Напрямую,
Кто рисков,
Тот со мною солидарен...
– Славься, милая, стократ!
И в миру, и в будуаре
Я проверенный солдат.