Серое небо в белых прорехах
Плачет холодным осенним дождём.
Небо тоскует о чём-то своём,
Я - о своём... И лишь гулкое эхо
Мне отзывается в доме пустом.
Плачет ноябрь опавшей листвою,
Ветром промозглым, неласковой мглой.
Колется память цыганской иглой...
То, что хранимо так бережно мною -
То так небрежно забыто тобой...