Долго письма мчатся друг до друга,
и не помогают авиаконверты.
Замела твое зимовье вьюга,
по тайге с утра бродил ты где-то.
Валенки, большие рукавицы,
белый иней на твоих бровях.
Спи, романтик, пусть тебе приснится
спутница случайная твоя.
Ты сослал себя туда, на Север,
ткнув лишь пальцем в карту на стене;
верил ты в судьбу или не верил,
иль спектакль разыгрывал при мне?
Ничего о том мне неизвестно,
вдруг в конверте лист безумно чист...
...На лету оборванная песня
больше никогда не зазвучит.
1971г.