Некрасивый, рыжий, взъерошенный…
Почему же стою как подкошенная?
Не могу оторваться от линии,
Неба звездного, стула, лилии…
Вихрем кружатся краски, вихрем,
То вдруг вспыхнули,то поникли…
Кисть ложится то плавно, то бешено,
Отдаваясь в душе диким скрежетом.
Обрастаю сюжетами, фактами,
Теодором, Гогеном, Монмартрами.
"Ла Фурше", "Тамбурин" и абсент…
Стол, стакан и несчастный Винсент…
И холсты в завихрастых и мрачных тонах,
Подсолнухи, ирисы, сена стога…
Вот немощный стон выливается в крик -
Художник отвержен, угрюм и разбит…
- Ван Гог, - говорю, - биография душит!
Но черствое сердце эмоции глушит…
И пулей в ответ мне летит оплеуха:
- Ваг Гог... Это тот, что с отрезанным ухом?