В ответ на http://www.stihi.ru/2015/11/24/4084
"Ипохондрия всегда на закате делается"
Г. Горин "Формула любви"
Изрек бы современник "Мир безумен!",
Изрек бы древний "Истина в вине".
Вот Пушкин умер, и Бетховен умер,
И что-то нездоровится и мне.
Я сам дурак: глотал под разговоры
Холодный ветер близ ночной Невы.
Ноябрь прошел. Свой выстрел из "Авроры"
Я прозевал. Досадно, но увы.
Вот результат. Молотит сердце гулко,
И в печени засела злая грусть.
А я пойду по темным переулкам,
Навстречу декабрю, авось спасусь.
Авось протянем до другого года
И я, и все они, кто там еще,
На ком поспать поприлегла природа,
Такие же, как я. Неравен счет
Меж мной и бытием: оно сознанье,
Сколь ни трудись, мне не определит.
И пить нельзя: чревато привыканьем,
Да и желудок по ночам болит.