… Нет, не бежал — летел я к бате!
Пускалась пашня в перепляс.
И пусть штаны в грязи, в заплатах,
Зато — каникулы у нас!
И батя, видя мой полёт,
Скорей глушил мотора звуки,
И улыбался во весь рот,
Раскинув жилистые руки.
Как пахла сладостно родным
Его мазутная фуфайка,
Какую мы картошку с ним
Пекли в костре — лишь подавай-ка!
И что мне в море капитан...
За рычаги на трактор сесть бы!
Потом уехать в Казахстан,
Как батя мой когда-то ездил...
Костёр всё ластился у ног
И навевал нам прокопчённым:
Кому — романтикой дорог,
Кому — картошкою печёной.