А мне плевать, что будет после смерти,
И перед смертью - тоже наплевать,
Пишу стихи, как письмецо в конверте,
Которое здесь норовят порвать.
Плевать мне на тупых искусствоведов,
На умных, впрочем, тоже, если есть,
Я на Камчатку, если что, уеду,
А там, как говорят, была бы честь!
Я не хочу поэтом быть в законе
И зверем никаким быть не хочу,
Я лучше где-нибудь на Оймяконе
Последнюю надбавку получу.
Искусствовед напишет откровенье -
То, что на сайте много дураков,
Поэты для него - одни поленья,
Он потушил немало огоньков.
Но мой огонь он потушить не сможет,
Огнетушитель слабый у него,
И пусть его до смерти злоба гложет,
Вулканы не пугаются снегов.
И пены не боятся углекислой
Из-под скрипящих и гнилых зубов,
И дым пусть над стихирой коромыслом,
Мне жалко разбивающихся лбов.
Я отойду за тыщи километров,
Туда, где воздух по-старинке свеж,
Где трудно устоять порой от ветра,
Но не от слов назойливых невежд.
Читая: http://www.stihi.ru/2015/11/23/161