Как странно умирать на плахе дня
В холодном воске солнечных лучей!
И чувствовать дыхание огня,
И становиться чище и прочней...
И кровь бежит, как дождевой ручей...
И ледяные бусины звенят
В пустых глазах голодных палачей...
Я умираю - нищий и ничей.
Но не печальтесь о душе моей.
Она когда-нибудь измученной звездой
Поднимется над горем и бедой,
Над нищетой и гордостью своей...
И небо будет мраморной плитой,
И будут облака живой водой,
И будет ночь светла без фонарей...
Тогда слова покинут свой приют,
Они взлетят, как птицы, запоют...
И тайна времени, рождённая в строке,
Заговорит со мной на новом языке...
15.09.-02.11.2015,
Москва