Ночь съела Солнце. Ветер выбил окна.
Мне стало больно. Чёрные волокна
пространных звуков вырвались наружу -
сломали тело, вытащили душу,
повесили на гвоздик возле входа -
вот и свобода, горькая свобода.
А чем дышала раньше - разве важно?
Вот надо мной огонь многоэтажный,
вот пепел под ногами - что ещё-то
войдёт в твоё понятие "свобода"?!
Какое время года? - Время смерти.
Луну глотает Солнце на рассвете,
и остаётся точка в небосводе,
моя душа на гвоздике при входе
и вместо памяти - букет засохших лезвий,
а на асфальте силуэт облезлый -
кривая тень. Моя ли? Это я ли
стояла над огнём тогда, в начале,
и говорила, что гореть - не страшно?..
Огонь ушёл... Но разве это важно
теперь, когда здесь нечему гореть?!
Теперь, когда, что жить, что умереть, -
одно и то же?!..
Всё одно и то же...
И только красный сок течёт по коже,
и на ладони чертит ржавый ножик
узор,
который не стереть...
29.10.2015