На сердце мрачно и пустынно,
а за окном ручьи звенят -
ручьи холодной белой крови...
Зима мне чьё-то шепчет имя -
не разобрать. У изголовья
три белых Ангела стоят.
Чего хотят - не говорят.
На пальцах - лёд. Молчанье стынет
в кастрюле белой у окна.
Возьми половник и насыться
моим молчанием сполна!
Возьми ведро в углу. Там слёзы,
разбавить ими можно чай.
Стена черна. В стене занозы,
цветы засохшие торчат
из белой вазы на столе.
Мне говорили, это тоже
симптом какой-то. Я не помню.
Свой дар таская по земле,
я силы растерял, напрасно
слова рассЫпал чёрной солью,
слова мои впитались в землю,
я больше слов не разбираю;
И день, и ночь копаюсь в пепле
воспоминаний, размышлений,
и тени призрачных растений
мне оплетают рукава.
И я тетрадь бросаю на пол,
и я топчу свои слова,
И я держу в своих ладонях
два солнечных луча, две пряди
из гривы солнечного льва.
И из растрёпанной тетради
слова текут холодной кровью
и бурой глиной застывают
на тонком каменном запястье,
сухими хрупкими цветами,
которые нельзя сорвать...
09.-11.09.2015,
Москва