День уйдет, как древний старец,
потрясая бородой,
и, как облако растает
в дымке неба золотой.
Вечер золота не хочет –
он его мне отдает
и меня навстречу ночи,
как на крыльях, унесет.
Только золото заката
тронет душу, как струну,
я скажу: «не надо злата,
мне бы ночь всего одну».
«Что ж, ступай, – мне скажет вечер, –
вот она перед тобой,
упадет тебе на плечи,
не захочешь ты такой».
Улыбнусь ему лукаво –
мол, не надо заливать.
Под покровом этой павы
я другую буду ждать.
Но ошибся я в расчетах –
ночь ревнива, как жена.
Я сражен ее заботой,
а другая – где она?
20.05.1985