Мне снился сон – невзрачная избёнка,
февральский вечер стынет в тишине,
я на плече своём держу ребёнка,
который спит и чмокает во сне.
Он голенький, держу его под попку
и не понятен мне ребёнка пол,
мне б надо подложить полено в топку
и, чадо пеленать, приладить стол.
А он лежит, доверчиво прижавшись,
и беззаботно греется теплом,
и мы стоим вдвоём в одно, обнявшись,
как будто ангел нас укрыл крылом.
Я вижу в цвете эту всю картину,
и так тепло становится в душе,
мне всё равно – с дочуркой или сыном,
с ребёнком был бы рай мне в шалаше.
Слова не смогут передать те чувства,
пронзающую душу благодать,
когда поймёшь, что быть отцом – искусство
и вновь его захочется познать.
За этого родного человечка
я был готов себя всего отдать
и чувствовал, как детское сердечко,
мне хочет о любви всё рассказать.
Но вещий сон обычно слишком краток,
чтоб в явь себя реально воплотить,
сплетение желаний и загадок,
намёк на что-то в жизни изменить.
Мне говорила старая ведунья,
что вещий сон быть должен воплощён
и кто его увидел в полнолунье,
своей судьбой исполнить обречён.
Жизнь, как скрещенье страсти и мотивов,
и выгодность расчётов верх берёт,
конечно, снимок выйдет с негатива,
но фото будет в нём наоборот.
Я не могу назвать себя трусливым,
но я теперь стараюсь крепко спать,
чтоб вещих снов и счастья негативов,
как и любимых прошлых, не видать….
Померк мой сон, как холст картин в патине,
как в сумерках - нет цвета и огня,
всё затянуло, будто паутиной…
Рождён ребёнок, но не от меня…..