Это из детства нахлынуло вдруг,
Как мерцанье далёких светил –
Вечер. Нас мало. Читает друг:
«В сердце ландыши вспыхнувших сил».
Всем нам близка стихотворная новь,
Где на' море веет вечерний бриз.
- Миша, а что-нибудь про любовь? –
И я чуть не плачу от «синих брызг».
Верил, тетрадке такой нет цены,
Только истёрта, а переплёт хил.
- Это Сергей Есенин, пацаны, -
Закончив читать, сказал Михаил.
Знал он ещё, что уже много лет
После повешения своего
У властей не в чести этот поэт,
- А поэт он, - сказал Михаил, - во!
Мы жили детьми из простых семей,
И не было многих книг под рукой,
Но как я хотел, с каждым годом сильней,
Пленяться есенинской строкой.
В памяти с детства остался тот след
Правдой выстраданной, большой:
Быть - поэту, если чуден поэт
Русским сердцем и русской душой.