На столе лежит бумага,
Ну а рядом - карандаш,
За столом сидит бедняга,
Обернувшись в серый плащ.
Он все делает заметки,
Начиная свой роман,
На лице улыбки редки,
А в душе-то океан.
Не покажет он изнанку,
Он все время огорчен,
Заведите ту шарманку,
Что в душе припрятал он.
Но бумагу не обманешь,
Она видит весь подвох,
Перед ней ты голым встанешь
И окажешься ты плох.
Ты раскроешь все, что было,
Что твоя душа хранит,
Сколько тайн бы не всплыло,
Все притянет как магнит.
Для читателя забава
Все что видно на листе,
А писателю то, право,
Это мысль в голове.
Не забудет все те чувства,
Что царили в нем тогда.
Это часть того искусства,
Что пройдёт через века.
Вот уже он пишет строки,
Где кончается сюжет.
Для кого-нибудь уроки,
Для кого-то чистый бред
Только автору не важно,
Что подумают о нем.
Для него скорее страшно,
Что пойдут не тем путем.
Он свою доносит мысль
Через то, что делал сам,
И надеется что смысл
Проберется в сердце к нам.
Ну а ты читатель понял
Смысл этого стиха?
Я тебя возможно донял,
И надеюсь, что слегка.