Вторые сутки хлещет дождь –
заноябрило...
Сезон, когда чудес не ждёшь,
и всё постыло.
Тревог и горя полон мир,
тоска в природе.
И города' – огромный тир,
курок – на взводе.
Не защищён и стар, и млад.
Помилуй, Боже,
ребёнок в чем же виноват?
На месть похоже...
Сын отвечает за отца?
В наследство – карма?
Я каждый день прошу Творца
молитвой мамы:
"Спаси детей и вразуми
людей всех наций –
нет ничего страшней войны!
Пусть детям снятся
не самолёты в облаках,
а крылья птицы.
Чтоб торжеством добра в веках
Ты мог гордиться".