Я упираюсь руками в стены, я кричу, что мне слишком тесно в этой сырой любви.
Я рисую косточки на запястьях, проминая твои руки карандашом.
Страшнее чем оступиться – лгать. Прошу не лги мне, не лги, не лги.
А оно удивленно хмыкает «я тут в общем-то не при чем».
Если не сердце, кого мне тогда винить? Если не страх, чего мне тогда бояться?
Я растеряна, хаос уже внутри, словно вирус напрочь сбивает с ног.
Если же не любить, как мне тогда влюбляться?
Если же не влюбляться, - жизнь как промозглый смог.