Не в девяносто первом начиналось,
В восьмидесятых речи завели.
Бредовость убеждений создавалась
Ведущим идеологом страны.
Не в девяносто третьем развалилось:
В бумагу упакованы куски
От целого, что при Петре разбилось,
Иль, может, раньше - не видали мы.
Читаете порой о Пугачеве -
Уверены, что быдло поднимал.
У Пушкина читали как о воре,
Поэт его, однако ж, уважал.
В чем дело - мы не знаем, есть догадки.
На старых картах - просто чудеса.
Возможно, Пугачеву были сладки
Воспоминанья. Так у нас тоска
По грозному Советскому Союзу,
Который обгрызали, как могли,
Живет в душе, как яростная муза,
С готовностью скомандовать нам: "Пли!"
Нас мало. Мы не сможем. Мы не верим.
Нас в дебри, как когда-то, заведут.
Нам в топку широко раскроют двери
И в пламя ада с силой подтолкнут.