В кузнице мыслей клещами стиснув
поздней порой раскаленную память,
безжалостно высекаешь искры,
молот надежды на наковальню
бросая. Звон в голове металлический.
Память расколется под ударом.
И кратковременный паралич тоски
станет бесценным даром.
А утром сгребаешь осколков пригоршни,
чтобы врезались краями в кожу.
Несешь из избы, хочешь вон выбросить -
пальцев разжать не можешь.