Я вовсе не сгущаю краски,
Действительность куда страшней.
Мне хочется напялить маску,
Чтоб скрыть беспомощность под ней.
Но нет, под маской не укрыться,
И вынужден я видеть, как
Шприцом орудует девица,
Сжимая худенький кулак.
Цыгане шумною толпою
Уже не бродят по степям.
Марихуаной, коноплею
Они торгуют здесь и там.
И словно бы неуязвимы,
Как-будто не для них закон,
Зато бредут чредою зримой
Их жертвы под кандальный звон.
Я вижу синих от побоев,
Вдоль трасс стоящих жалких «жриц»,
Но их не видит участковый
И целый ряд сановных лиц.
Мой стих напоминает сводку
Или отчет событий дня:
Раскрыли цех фальшивой водки,
Спасли детишек из огня…
А кто и где, и в кои веки
Из гладкоствольного ружья
Взял и убил бы человека
Буквально за ведро угля?
Все это в нашем досточтимом
И прежней славы городке…
Действительность неумолима,
И жизнь порой на волоске.
И все-таки, друзья, я верю,
А ради веры стоит жить:
Мы в прошлое захлопнем двери,
И сможем в светлый мир открыть.