На Цветном Бульваре горят фонари в сыром снегу.
Одиннадцатый час вечера.
Народ бежит под снегом, и я бреду навстречу, теряюсь за хлопьями.
Все чужие.
Никого не узнать, не разглядеть в этом чаде.
Ап! вот и знакомое лицо:
бронзовый Никулин смеется под засыпанной шляпой.
Этот хороший, этот свой.