Не обрести среди беды покой.
Уколотый подросток – мой? Не мой?
А беспризорный в клеевом кульке
Ко мне взывает? Или не ко мне?
Те ж, для кого, компьютер, как игла,
Свои? Или не с нашего двора?
А те, кто на панели в десять лет,
Уже мои? Или покуда нет?
Которые ж под школой водку пьют,
Чужие ли? Родные? Где живут?
А те, которые от голода бледны,
Лишь у меня? Или у всей страны?
А все, избитые до полусмерти в кровь,
После просмотра west-боевиков???
Кому со «скорой» ночью позвонят?
Мне? Или же родным других ребят?
А те, кого сорвали, как бутоны,
И за рубеж отправили в притоны,
Или на органы богатым торгашам???
Всё это здесь? Или покуда – там?
Одна беда у нас и в целом мире,
И дети все: свои или чужие –
Лишь блюда для Мамоны… Их на стол
Наверняка подаст ему гарсон –
На завтрак, на обед или на ужин –
Любой ответ и страшен, и не нужен.
Погибнут дети – и растает след,
Растлит порок их – будущего нет.
Чтобы они могли и жить, и верить,
Мамону надо нам, не лицемеря,
Что, мол, нельзя, что, мол, и – ах и ох,
Убить, да так, чтоб он уже не смог
Из гроба встать.