Первый снег заметает следы той извечной осенней дороги,
где опали клена листы, рожденные чувством тревоги.
Где звучали в шелесте волн вековые мелодии вальса,
где играли на скрипках незнакомые два иностранца.
Где касаясь белых рояльных клавиш, излагала печаль мастерица-Зима,
где на старых скамейках, расставленных в парке, я повстречала тебя.
Зимний холодный ветер спутал пряди моих рыжих волос,
и вывел следы столь нежелательных горьких слез.
Я было хотела коснуться твоей нежной руки,
но вдруг вспомнила, что не так давно мы с тобой перешли на «ты».
Что-то ёкнуло в сердце и больно кольнуло в груди.
Нет, не я, а ты первый решил подойти.
Мы не виделись месяц, а может, всего лишь и два,
но тогда почему в уголках моих глаз снова блестит слеза?
Может, я слишком наивна и слишком глупа?
Но тогда почему в душе снова рвется струна?
Почему когда ты меня прогонял, заметая следы мои вновь и вновь,
в моем сердце все сильней и сильней вспыхивала любовь?
Да, я врала и тебе, и самой себе, что не влюблена.
Стала заперта в стенах потом, не освобождена…
Диск луны освещал мне в ночи пустой коридорный путь,
стало пусто вокруг и внутри, в глазах поселилась грусть.
Стало холодно в сердце, в венах застыла кровь,
желая счастья тебе, умирала вновь каждую ночь.
А сейчас, стоя перед тобой и ловя взгляд твоих томных глаз,
откажусь от всех глупых ненужных фраз.
И позволю тебе ощутить все мои чувства,
ведь любить такого, как ты – это тоже искусство.