Художник, не живи прошедшим веком,
Оставь свою надежду на холсте:
Она жива лишь в тысяче портретов,
Распятой, утопической мечте...
В портретах ты её не воскрешаешь.
Тогда зачем рисуешь по ночам?
С каждым холстом ты словно умираешь,
Идешь за ней, на свет, во тьму, к богам...
А кисть выводит снова на бумаге
Черной тропинкой столь знакомый взгляд.
Короткий всплеск, просвет в глубоком мраке
Твоей души пустынных анфилад…
Она ушла – оттуда не вернуться
И не поможет профиль и анфас…
Но вновь в пустой квартире пронесется
Заезженное, тихое: «Не спас…»
Опять винишь бумагу, кисти, краски
Отказываясь главное понять:
Мы в мире том, где не пробиться сказке,
Где силы нет, портреты оживлять…