На всех иссеченных ветрами дорогах,
Под жарким ли солнцем, в метельных ли спорах
Маршрутка, пронырливый, юркий возок,
То крылья свои поднимала с размахом,
То медленно, вяло ползла черепахой,
Вжимая в бордюры подсохший песок.
Любила она торопиться к кому-то,
В холодное утро манила уютом,
Охотно баюкала сны, как могла.
Неровность асфальта ругала украдкой,
Но всех светофоров упрямая хватка
Упорно её к остановкам вела.
В притихшую пыль чтобы не обратиться,
Кружились над нею опавшие листья,
И вслед ей кидались, пытались догнать.
И все их полёты наполнены смыслом,
И в долгом уюте летят чьи-то мысли,
И так хорошо их кому-то читать.