Ноябрь

Ноябрь. Не знаю, холоднее
внутри меня или снаружи,
и с каждым утром все роднее
дыханье предстоящей стужи,
и каждый луч все долгожданней,
до боли ценен - каждый лист,
и шепчет он, дрожа:"Пора мне...",
а я ему шепчу:"Крепись..."