Не слышала или забыла –
звучит неожиданно мило
из окон соседних фокстрот.
Осеннее радио, полдень,
на холоде золото – голден,
и долго до сумерек. Строг
невидимый мне говорящий,
и виден плывущий дымок.
Какая по счёту квартира,
чужая ли жизнь дорога,
как дорого золота мира,
и пепел его, и мука,
и глина, и дождик осенний,
и снег в октябре в воскресенье,
и музыка эта, ага.
Есть слово одно: равноценно,
и падает на пол оно,
и рвётся, и сходит, как пена,
и дымом уходит в окно.
Наверное, мир настоящий
на ящик похож музыкальный,
а ненастоящий – прощальный,
как этот плывущий дымок,
и строгость – она показная,
и я говорящего знаю
и знаю, что он одинок.
Как весело, как распотешно.
Но время идёт в пустоте,
и рифма всему «безутешно» –
подходит всегда и везде.
Люблю её нежно и кротко,
смиряюсь с ней, не расстаюсь,
и радуюсь песне короткой,
и паузы долгой боюсь.