Весенним днём, дождливым и обычным,
Когда луч солнца в окна не глядит,
Своим движением, уже давно привычным,
Старушка древняя по комнате скрипит.
Расставшись с креслом старым на минуту
И уронив на пол свой старый плед,
Она спешит, как будто бы к кому-то ,
И оставляет шаркающий след.
На старой тумбе,долго запылённый,
Её заждался старый патефон.
Он смотрит на неё всегда влюблённо
И ждёт к себе давно её шагов.
Надев пенсне, дрожащею рукою,
Она взялась за ручку не спеша,
И вспомнила себя совсем другою,
Когда была чертовски хороша.
И заиграла старая пластинка,
Одна и та же уж который год
И с тумбы, полетевшие пылинки,
Поплыли в вальсе рядом на комод.
Дойдя до кресла, встречи неизменной,
И утонув в нём до седых кудрей,
Глазами тусклыми на патефон смотрела
И на события давно прошедших дней.
И слышен был ей шорох пышных платьев,
И тихий стук давнишних каблуков,
И в темпе вальса лёгкие объятья,
И трепет встречи скрипок и смычков.
И сердце по особому забилось,
Вернувши пламя губ, тех, что тогда,
И яркий взгляд, вернувшись на минуту,
Закрыл её уставшие глаза.
И смолкла музыка...и всё оборвалось,
И свечи догоревши остывали,
С последним вальсом сердце унеслось,
Туда...где никогда мы не бывали.
20.01.13.г.