Бледные пальцы рисуют круги на стенах,
чувствуют свет и даже его оттенок.
Тихо, неслышно, крадусь, ощущая запах
Дома, в котором...который так тяжело оставить.
Из пустоты Лес врастает в меня незримо,
даже листва не отпустит теперь в Наружность.
Блудные пальцы коснутся неповторимо
каждой тропинки, которым успел стать нужным.
Нервно, на ощупь, смотрю, как стекает вечность
с клубами дыма, с потрепанной сигаретой.
В Доме, в котором...где стены вкусней безумства,
каждый рисунок стал чьим-то автопортретом.
Дом же давно приравнялся к значению "детство".
Лес прорастает в меня, оставляя метки.
Здесь лишь любимцам открыты секреты бегства.
Я не уйду. Дом так сладко пророс мне в клетки.