У него в руке футляр
С золотой трубой,
Он несет его не для
Тырканья с судьбой.
У него в руке футляр,
Он бежит - спеша,
Через каждый капилляр
Видится душа.
На плечах неновый плащ,
На лице – усы,
Облик весь – иди не плачь,
Никого не ссы.
Я сыграю на трубе –
Горе разгоню,
Осень не зовет к борьбе,
А зовет к огню.
К быстрым промелькам машин
Городского дня,
Депрессивной чешуи
Городского дна.
У него в руке футляр
С золотой трубой,
Перед богом он как тля,
Точно мы с тобой.