Мне, как всем, по концу - в никуда.
Жизнь - блужданье по острому краю.
Отведённые роком года
старой кружкой из бездны черпаю.
Белой нитью прошитая жизнь -
как пунктир из ствола пулемёта.
Не стяжал, не пытался нажить.
За меня разохотился кто-то.
И на жизни канве полотна
морда - в кровь и душа нараспашку.
Не жалел для бинтов изо льна
на перевязь льняную рубашку.
Я быть может, писать не мастак,
знать, и слог мой не слишком-то выспрен.
Всё, быть может, сгодится и так,
но душа будто мчится под выстрел.
Сколько было судьбы виражей!
Не боюсь я уставы нарушить.
Расстреляли однажды уже
эту трижды разбитую душу.
Знать бы, что там ещё впереди.
Но зачем всё же снова и снова
кровоточит осколком в груди
кем-то в душу вонзённое слово.