Знаешь, как-то неровно дышится,
Через раз или в полглотка...
Как-то в качество из количества,
Путь не близок из далека.
Тихим звоном округа полнится,
Только больно – малинов он,
Разливается по околицам
Ближе к алому – перезвон.
Обещаньям верны, пророчествам,
Тех, кто держится на плаву.
И столетнего идиотчества
Нам дописывают главу.
Понаслышке, да по наитию
Месят кормчие купажи.
Скоро будем мы ох(хренительно),
Если будем, конечно, жить...
идиотчество - знаю, что нет такого слова.