ШУТКА
Прости...
Прощай...
Мне тридцать восемь,
В остатке: призрачный роман,-
Года, морщинки, волос в проседь,
Обиды, правда и обман…
Душевной горестью объята,
В купели пенящей волны,
Сжигаю в солнечных объятьях
Терзанья страждущей души
Забыт навеки…
Море, солнце…
Не отвечаю на звонок,
Жужжит беспечным веретенцем,
В душе окрепший голосок.
Ликую, радуюсь живому,
Безликость, выменяв на «ять»,
Смотрю на счастье по – иному
И вдруг внезапно: "Здравствуй, мать!"
И надо ж так, что мой Залётный
В кепчонке задом наперед
С небритой и помятой рожей
Мне оборвал духовный взлёт.
Да, кабы знать, что так случится,
Могла бы ранее вспорхнуть,
В проём любви свободной птицей
На параллельный в жизни путь.