Ноябрь, предзимье… Неприютно на природе.
Лес — голый, холодно… Дыханьем — руки греть.
Но снега нет еще, и по погоде
Мне не понять, во что себя одеть.
Для осени он — стар, зиме же — слишком юн.
Невесты нет ему здесь в это время.
Пройдет чредой четверка полных лун,
И ноябрю быть дворником наскучит бремя:
Прибрать за октябрем опавшую листву,
Морозом прихватить раскисшие просёлки.
Не перестану удивляться мастерству,
С каким ноябрь прячет осени осколки.
Пусть одинок он, нам его любить,
Подумав, есть за что, хоть труд его не ярок.
Он понимает — всем не угодить...
Пойду, повешу на кусте ему подарок.