"Молись! - кричу. - Сталкеров в рай без очереди пропускают!"*
Уходящим к небу не слагают песен,
Лишь судьба над ними распахнёт крыла.
Милостью иль злобой их дорога встретит?
Их не провожают, милый, никогда.
Уходящих к небу с каждым годом больше.
Марево тумана вновь скрывает суть.
Не спеши. Не медли. Здесь дороги дольше,
Здесь большие звери стерегут твой путь.
Уходящим к небу - жить и не нажиться.
Обрывает слово золотистый луч.
Им одна дорога - быть, но не родиться.
Им одно спасенье - завершённый путь.
*Аркадий и Борис Стругацкие "Пикник на обочине"