Его словно и нет, он как будто причудился ветру,
и, коснувшись земли, прошлогодними тает слезами.
Почему-то в ответ, ты опять принимаешь на веру,
что вот так же внезапно приходят однажды за нами,
и опять вспоминаешь, как май золочёную стаю
из бульваров, сирени и ландышей плавил в рассвете,
улетая за крыши - туда, где всё будет о лете...
Его словно и нет, только плачет земля. Замечаешь,
как чернеют запястья деревьев в оковах предзимья,
застывая всем тем, что цвело, зеленело намедни.
Церкви тают свечами и шепчут прощёное Имя.
А в ладонях на паперти прячется он,
не последний...