У той, что нуждалась так в людях,
Настал, чёрт, момент отчуждения:
От гнилых потрохов стихоблудий
Её мутит и вызревает отвращение.
А надолго ль всё это, ей неведомо,
Отыщется ли антидот, неизвестно.
Мизантропия отравляет медленно,
Все мозги, будто прокисшее тесто...