Нам больше не о чем:
птичья - навылет - трель.
Кисточкой беличьей
мокрую акварель
осенью ранящий
дождь набросал в окне.
Я и сама ещё
не поняла вполне.
Голосом слабеньким
(будто себе в ответ)
сызнова славила -
но не тепло, а свет:
и не оттаяла.
И не оттаю: тьма.
Добрая, злая ли,
но впереди - зима.
Холодно, холодно.
Не отогреться впредь.
Скоро ли, долго ли -
это, Палома, смерть.
Всяк из нас меченый
лбом о её стекло...
Нам больше нечего
помнить: не свет - тепло.
19 ноября, 2015