Дни - уродцы на картинах Босха.
Жизнь твоя - как тонкая полоска,
Что и с чем связующая нить?
Всё - фантом, иллюзия, химера.
Проще жить, когда нет больше веры.
Или проще вообще не жить?
Золото песчинок станет пеплом,
И его развеет в поле ветер,
И сыграет простенький мотив
В камышах на дудочке-жалейке...
И смеяться громко, не жалея
Жизнь свою, как неудачный стих.