Мне все равно на сотни стран,
Что гибнут в крови и слезах,
Во всех мирах я побывал,
Но только ты мне снишься в снах...
Три цвета флага, что увы
От ярости тускнеют лишь...
В бесславном мраке темноты
Ты все кричишь, ты все кричишь...
Где синий плащ его теперь?
Святого Мартина, что в ночь
На Рождество прошел чрез смерть
И смог святых всех превозмочь!
Где ж знамя белое её?!
Что в Домреми познала тьму,
Разрушив света бытие,
Отдав последнее костру!
И орифламма - алый плат,
Что развивался на ветру...
Тому был воин каждый рад,
Покуда он взывал к утру...
Герои пали те давно
Как будто не было и их,
Но Франции лишь суждено
Познать безмолвие и крик...