Все меньше и меньше природных просторов,
Все больше и больше шоссейных дорог, –
Приходишь в себя под загадочный шорох,
Где в поле овёс да горох.
Там сухость метёлок и сладость горошин,
Вощёная зелень поспевших стручков.
Хороший горошек, сквозь глину проросший,
Возвышен овсяным торчком.
Всё глубже и глубже пускаются корни,
Все тоньше и тоньше свивается плеть,
Там жизнь на корню отравляет цикорий,
Овсюг посылает на смерть.
Под осень ссыхается, стеблями трётся,
Друг друга ласкает двоичный посев,
А ниже в долинке светлеет болотце –
В росе, словно иней в овсе.
Я долго стою под негаснущим сводом,
Над серой дорогой и грустной рекой,
Мне стойкость овса подарила свободу,
А сладость гороха – покой.
Все реже и реже случаются зори,
Все чаще и чаще эрзац или жмых.
Как трудно вживаться в родные просторы
И как – выживать на чужих…