По-своему каждый из нас одинок,
на ощупь идем по коварной судьбе,
От едких обид, бесконечных тревог,
Мы прячемся, каждый в своей скорлупе.
И там, в пустоте, не боясь быть смешным,
Уютно, тепло и спокойно душе,
Там можно быть глупым, неловким, простым,
Там нет измерений, нет штампов, клише.
Там не осуждают, не учат, не врут.
Смотря, пока ты повернёшься спиной,
Там терпят, молчат, доверяют, и ждут,
И если ведешь – то идут за тобой.
Но если не прав, значит сразу, в лицо,
и будет болеть, и гореть на душе,
Но пусть, все равно там всегда хорошо,
Там все по заслугам, а не по клише.
По-своему каждый из нас одинок,
Но в этом боится признаться, увы…
Поэтому, может, наш мир так жесток,
Что мы не выходим из той скорлупы?
Вокруг столько лиц, столько глаз, столько рук,
готовых прийти на подмогу тебе,
но даже, когда рядом преданный друг,
свой домик-улитку несешь на себе.
И может день-два, она будет пустой,
И ты будешь счастлив, здоров и богат,
Но будешь нести все равно за спиной,
Свой маленький домик – свой выжженный сад…