Писал я на окне
и на песке, и на часах старинных,
которые отсчитывают,
пыл любви безгневной
и строптивой....
писал на дне реки,
писал на краешке мольбы,
писал стихи, поэмы,
что рождены духовной частью неба,
наши глаза, уста и бюсты, наши сердца не густы,
коль встретились в ночи брезента осени,
то падаем на сено красоты
и там, считая в небе звёзды
мы любим, невзирая на падение листвы.